Hoy no es una historia. Es mi vida real. La de Elena. No es un nombre inventado, no es un capítulo, y al lunes siguiente tampoco habrá otro. Hoy soy yo, estando de vacaciones. Me enorgullece pensar que escribí varios meses sin faltar. Me gusta cumplir con mis retos, simplemente porque nunca lo había hecho antes. Me habéis escrito, preocupados por si el padre de mi mejor amigo había muerto de verdad. Por daros por aludidos al principio de algún relato y después respirar entre risas, sabiendo...

—Nada —contesta Marta con seguridad. —¿Nada? ¿Está segura? —Sí. —¿Cuál es el sentimiento que le hizo pensar en venir a terapia? —El descontrol. —¿Descontrol? —Sí. Las veces que no ha salido como yo quería, he notado mucho descontrol. Eso me pone nerviosa. Y que me quedo ya sin creatividad para buscarme excusas y poder irme de casa un rato. —El descontrol… vale. ¿El descontrol de qué exactamente? —El de la situación, supongo. —¿Y qué situación le estresa más? —Cuando siento que mi marido...

Yo sé que está mal, pero me da igual. La vida es corta, ¿no? Y si mi cuerpo me lo pide… ¿por qué no lo voy a hacer? Javi no sospecha nada. El pobre es un ingenuo. En realidad le quiero, eso sí, pero hace años que no follamos bien. Es más, ni follamos directamente. Siempre está cansado o tiene mucho trabajo y no puede pensar en sexo. Desde que nació Alba nunca supimos remontar. Creo que la parte de amantes se borró de la ecuación de nuestra relación. Y en realidad ya ni me importa. Es un buen...